lunes, 10 de agosto de 2015

De gira (3 y final)



Como caballero antiguo que desafía al tiempo...



El verano.

Quizás la ultima vez y retenerlo para siempre.

Trascendió la amistad.

Trascendió el momento

Y quemó la verdad.

El arte

La manera de relacionarte con el tiempo.

Cuando venga la guerra

Cuando se acabe todo

Solo espero no volverme loco.

No te podre pagar nunca lo que me has dado

No te podre pagar nunca lo que te debo

Pero no soy el único que te debe algo

Cantando a vida o muerte por un mundo

Que haces mucho mejor para nosotros.

Haciendo kilómetros

Encendiendo almas

Códigos cifrados

Que nos hacen eternos.

Hay noches que no deberían terminar nunca…

Hay instantes exactos que duran una vida.

Realidad virtual del corazón

Entre la piel y el alma

Como ese viejo sol

Bob Dylan me acompaña.




martes, 6 de mayo de 2014

Estaba buscando vivir en penthasilea





Todas las mujeres a las que ame

Conspiraron para alejarme de ti.

Todos los aniversarios eran años de cárcel

Todos los regalos eran cadenas

Todas las amigas eran fiscales

Todos los familiares eran guardianes

Todas las fotografías eran pruebas…


Ahora no tienes vida secreta
Y aunque la mía había prescrito
No sabría decir desde cuando
Estaba buscando vivir en penthasilea

viernes, 4 de octubre de 2013

Me gustaba escribir a las siete de la mañana

Me gustaba escribir
a las siete de la mañana
bajo un frío glacial
forrado de ropa
encima de una estufa.
Era productivo
empezar el día así
desperezándome
mientras una maquina de café
daba inicio a la jornada.
Ya no paso ese frío
que entumecía los huesos
y tensaba la piel
hasta ajarla.
Entro a las siete
en el cuarto de H
la cojo en brazos
y aspiro profundamente
esa mezcla perfecta
del leche y caca de bebé.


lunes, 22 de octubre de 2012

Perfecto invierno

Perfecto invierno
rodeado de mestizos que mejoran la raza
Perfecto invierno
de coyuntura histórica de disolución y descomposición
de la segunda restauración borbónica.
Ojo que se echa encima y se equivocan
si creen que lo tienen todo controlado.
Perfecto invierno
y sostengo un periódico de hoy
donde pone que hay que estarse quieto.
Perfecto invierno
nos vamos a comer unos a otros
y vamos a estar buenos.
Perfecto invierno
y no voy a poder ni dar la estufa
pero si bajar la aplicación perfecto invierno.
Perfecto invierno
y manda flores a Sandra
envuelto en precinto de seguridad seguro.
Perfecto invierno
que viene muy organizado
puede ser muy duro depende de cómo nos portemos
depende de lo que diga Germania.
Perfecto invierno
no hay que encorsetar los poemas en el tiempo
citando coyunturas puntuales
eso queda para el aparato, los análisis que interpretan la realidad,
nosotros nos quedamos en lo institucional
donde aún estamos en otoño.
No debemos caer en eso.
Así que borro lo de Germania
de este magnífico invierno.
Aválese lo avalable
y aguanten hasta después de las campanas
como dice el evangelio.
Perfecto invierno
páguenmelo por paypal
y díganles cuando lleguen
que van de mi parte.

miércoles, 17 de octubre de 2012

Fluye el mismo rio a diario

Tengo una almohada tirando a dura
que soporta bien lo que pienso de noche
 palabras que me rondan durante el día
Fe. Trabajo. Amistad. Hija.
He quedado con Luis este miércoles
también es una especie de terapia
voy a borrar de una vez todo lo que sobra
todo lo que no me lleva a ningún sitio.
Los números, porciones de tiempo agangrenado
el color beis que recrea el aire
todo lo que no sea positivo.
No sé qué tiempo es transcendente serán todos.
“Porque todo se marcha y todo queda”
Me da igual.
Milagrosamente ya no necesito pastillas por la noche
y eso debe significar algo.
Sé perfectamente lo que significa.
Milos Teodosic gratis en la tele
Blanca Portillo en el Pavón el jueves.
Fluye el mismo rio a diario
empieza otra vez,
una vez más riguroso y sin rutina.
Pero nuevo.
Ilusionado.

viernes, 2 de marzo de 2012

El horizonte eterno



El anhelo de infinito contigo

La intensidad total que me contagias

Los cipreses que median entre la tierra y el cielo

La distancia entre estar a tu lado y estar sobrio

las lenguas de llama oscura que penetran en el cielo

Las olas de mar salado con las que te recorro.


Árboles severos que se dan al baile entre el viento.

El árbol milenario de mi clase que me pega a la tierra.

Sobre el horizonte, una estrella luminosa que apaga la franja justamente debajo.

Tu estrella que miro en la ventana en la noche cerrada.

Montañas de perfiles bimorfos que serpentean como olas donde no existe el mar, solo tierra y fuego.

Entre casa de locos y crisis místicas, la violencia se desata en los lienzos, la velocidad del que quiere detener el tiempo en el límite de lo visible. La nebulosa se enciende en espiral, la luna naranja es a la vez sol. La aguja de la iglesia, perfil en negro en el fondo del pueblo. Sin perspectiva encima las capas de cielo, las estrellas de núcleo de coral, el horizonte eterno.

El horizonte eterno

El horizonte eterno

El horizonte eterno.

sábado, 11 de febrero de 2012

Grecia

Algún día
los griegos nuevos
herederos directos de los antiguos
os juzgaran por alta traición
por entregar la patria
y rendirla como nunca fue rendida.
Y por enriqueceros
haciéndola pobre
vaciándola
cercándola
abandonándola
hipotecándola a la usura.
Algún día, pronto
la eterna Grecia
la de la calle insometida
os pondrá en vuestro sitio
sentenciará el futuro
se mirará en sí misma
y tomará las riendas de su destino.

jueves, 12 de enero de 2012

Lo mejor de mí

Nunca encuentro en los periódicos

referencias a como te haces liquida

como escancias tus labios, tu mirada

como conviertes en agua tu alma.

He venido de muy lejos esta noche

de hace quizás ya treinta años

tu aparente inocencia era un rato de muerte

el estado natural de aquellos días.

Tus gotas se filtraban poco a poco

me resbalaban, ardían, atravesaban

la carne se convertía en mármol

el miedo y el placer se fusionaban.

Lo mejor de mí era una parte tan ínfima de los demás

lo mejor de mí era como me convertías en cualquier cosa

más allá de morir o matar

cualquier cosa que nunca volví a ser.

jueves, 15 de diciembre de 2011

El secreto

Me preguntan en una entrevista
por el secreto de mi escritura.
Quieren saber de dónde saco las imágenes.
Qué lecturas me influyen.
A qué estética me adhiero.
Bien, pues son plagios como todos.
Recónditos y lo más ocultos posibles
para que se noten poco
los lugares comunes
que tanto destacan en los demás.
Supongo que me acabo de borrar
de la próxima antología contemporánea
de nuevos poetas camino de los cincuenta
o al menos más cerca de ellos que de los treinta
(En esto no puedo confundirles).
Al menos prefiero ser sincero
Y que este poema, valga para algo.
Si algún valor tuviera no estarían aquí
a la intemperie
bajo este profundo frío
que me hiela el corazón
cuando pienso que ni siquiera ya me lees
aunque me consuela
que tampoco lo harías
si apareciera en la antología
de nuevos poetas camino de los cincuenta
o al menos alejándome de los treinta
a dos días por uno.
Sirva como respuesta a la entrevista
y como manifiesto estético
de paso.
Y no hace falta autoeditarse, ni ser sincero.

martes, 29 de noviembre de 2011

De lejos

De lejos vi que te marchabas y me sentí afortunado

cada día me siento más extraño y tengo menos en común con nadie

(seguramente esto será una incongruencia, a corregir.)

Según el contador llevo treinta palabras y aun

no te he pedido que me ayudes.

Tómatelo a bien, como un descanso

como lo que la maldita realidad te muestra

por una vez

por una sola vez

entérate de algo.

De lejos que bien vivimos, no nos engañemos

pasando las circulares a limpio.

Dime que algo más tienes que hacer en la vida

(otra posible inadecuación articular)

aparte de no interesar a nadie.

Llevar tu gorra sobre la cabeza, susurrar al vacio

escribir que lo que escribes tiene valor y merito

pretender que te crean,

me he perdido. Disculpa.

De lejos es tolerable el margen, poner en valor activos que no tienes

y es una suerte.

Si no fuera así,

te morirías de frio.

domingo, 6 de noviembre de 2011

Mientras comienza la tarde

Empiezo este poema mientras comienza la tarde

Me he levantado a las seis de la mañana y me he vestido medio sonámbulo

y quizás hasta estas horas no soy la persona que aspiro a ser

o al menos aspiro a intentar serlo.

Tengo una lista de gente querida a quien llamar. Familiares, amigos, hermanos que no tengo y que siento como tales. Pienso en ellos y pienso en doscientas cincuenta mil personas que no conozco y que se están quedando sin dinero a mediados de mes.

Vengo promulgando medidas parecidas a otras ya existentes para retener un intervalo de tiempo suficiente para ser quien aspiro ser.

El entorno me acompaña. Un suelo de madera, un animal de compañía, una mujer. Echo de menos el humo.
Quiero decir que ya estoy en ese tiempo en el que soy la persona que aspiro a ser.

Dense cuenta que no quería cambiar el mundo, salvar a la patria, impartir doctrina ni docencia.

sábado, 22 de octubre de 2011

Estas ventanas

Puedo contar las ventanas de este lugar
establecer un sistema con ellas para sumar los años que los inmigrantes llevan fuera de sus casas.
Es lo único que puedo ofrece
ya que no tengo testigos para todos.
Estoy buscando el camino del Arte
a veces se me aparece conduciendo
sigo un colibrí que veo por el parabrisas y me lleva a los santos lugares.
He bajado las persianas
sé que fuera el día es mentira
hace tiempo que lo pintan en tres turnos para que parezca como antes.
Pediré que pinten también las ventanas
las ideas están empezando a ser cazadas
hay quien ve motivos de psicoanalista ocultos entre líneas.
Estas ventanas tienen una evidente falta de información.
La opacidad de sus cristales responde a oscuros motivos y no sólo a las persianas. No son el final de mundo y sigue habiendo aire detrás de ellas.

domingo, 16 de octubre de 2011

Ideas dejadas.

En este estado del viaje, abren un libro y encuentran esto.
El estado de un viaje.
Tiempo.
Espacio en el vacío, quizás espacio de poder que acaba en el vacío.
Es la abstracción de un lugar que les deja en este perpetuo presente de la hoja.
¿Es cultural esta interacción de la experiencia?
¿Es literalidad?
¿No es la literalidad una convicción cultural?
¿Una convicción del lenguaje?
¿De qué lenguaje?
Es tiempo muerto edificado sobre mi ausencia.
Entran en un campo, en un libro donde ya no me encuentro aunque ustedes piensan encontrarme.
A cualquier hora, cualquier día.
Entre ustedes y yo unas letras que se pueden dejar.
Nómadas de esta pagina a otra página queriendo habitar un lugar cuya esencia es la ausencia misma de lugar.
Entre nosotros. Testimonio.
Ideas erradas.
Ideas lanzadas.
Ideas dejadas.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

kylix mágico

Sobre el tirreno
camino de Naxos
quisieron hacerte esclavo.
Y convertiste los remos en serpientes
y los piratas de los años oscuros
se tiraron por la borda al verlo
metamorfoseándose en delfines
que te acompañaron.
Sobre el trirreme
hiciste sonar flautas invisibles
y en el mar de vino
se hincho la vela
sobre el mástil vid.

En el kylix,
Diónisos,
suena todavía
la música mágica
que hiciste sonar
y Exequias plasmó
en figuras negras.
La escucho al mirarlo
lo escucho y juro,
me embriago.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Carente de destino

(Complementando un texto de http://megustarianoverdosveceselmismositio.blogspot.com/)

Se pierden ya en el tiempo
los días
en que podía advertir el futuro.
Pensar en lo que podría hacer con él.
Manejarlo.
Jugar a proponerlo.
Hoy la soledad a veces es un regalo.
La elegida.
La buena.
No forzada.
Voluntaria ataraxia.
Estos minutos de eternidad
al fresco de mi sombra
colapsando el pasado.
Mientras lo pendiente virará hacia mi mismo.
aquí me encuentro
a las puertas de nada
carente de destino.


Sep 2011
Hydra.

miércoles, 31 de agosto de 2011

Perdí la ocasión

Reconozco que han sido miles
puede que millones
las veces
en las que perdí la ocasión de callarme
y quedar como un sabio discreto
y sin embargo no pude
reprimir mi opinión
que no contenta con regalar mis oídos
ofendió con vehemencia
a mi interlocutor.
Os pido perdón por ello
sabios amigos
que arreglasteis la vida conmigo
en el atril del bar.
Os devuelvo las miles de razones
que en aquellas barras iban y venían
de vuestro vaso al mío
y del mío al resto de clientes.
Espero que ni ellos ni vosotros
me lo tengáis en cuenta
aunque no es que hayan dejado de tener sentido
(de hecho el tiempo esta confirmando todas)
es que perdían la razón
en la vehemencia de mí boca.

viernes, 26 de agosto de 2011

Rumbo a China.


Cuando estábamos en lo mejor
pusiste rumbo a China.
La China popular
te convertiría,
(musa del capitalismo)
en lo poco que te faltaba
para ser perfecta.
Muchos años después
busco tu nombre en los periódicos
casi todas las mañanas.
Nunca lo veo
ni en los de España
ni en los de allí.
Sin embargo la gran China
y su perfecto Partido Comunista
salen todos los días
asombrando al mundo.
Te podías haber conformado
con asombrarme a mí
todas las madrugadas
cuando pasaba lo mejor
de nuestras vidas.
Mi corazón seria
tu propio gran Partido Comunista Chino.
Popular,
pero flexible
en el amor y en las piedras preciosas.
Heterodoxo.
Armado.
Decidido.
Pendiente de ti
casi todos las horas
menos las que fueras a montar a caballo.
La falda más libre de toda China.
La magna China
Y sus colonias.
Desde Tiananmen
a África,
de Taiwán
a la Continental.
La mujer más deseada
de todo el mundo
absorbiendo
toda la libertad.
Presentándose ante él
en su forma perfecta
de voluntad.
Supongo que ahora serás
perfectamente China.
Perfectamente capaz
Perfectamente tú.
Y que harás China
a tu medida
marcando el paso
decidida
y de valiente temeraria.
Generosa.
Pagando la gasolina con el móvil
o lo que sea.
Ciudades llave en mano
trenes-avión.
No hagas preguntas
al campesino
epicentro asiático emergente.
Cuando te fuiste a China
buscando ser prefecta
como el bambú por dentro
y el jade por fuera
como ya eras tú
cincuenta y ocho grupos étnicos
esperándote
cuando te fuiste a China.
Cuando te fuiste a China.

sábado, 13 de agosto de 2011

No puedo llegar a la cima (revisitado)

No puedo llegar a la cima
el sistema permanece intacto
me dieron a elegir
entre el cambio o la fuga
vivo agazapado
esperando mi oportunidad
me gustaría volver
al Van Gogh museum.
Vivo entre gángsteres
permanezco estancado
y rezo en secreto
bebí de tu copa
saboree el deseo
probé la oscuridad
y perdí el timón
me convertí en bufón
creyendo que pisaba
suelo sagrado
y solo era ignominia.
Estoy de vuelta
al refugio atómico
la correa esta podrida
la moneda es falsa
la espuma de la ola
es petróleo y detergente
el refugio atómico
parece un night club.
Nací virtuoso
para el municipalismo
pero mi carrera política
se trunco
el pueblo mandaba a la gente
el partido al pueblo
el comité central al partido
y el secretario general
mandaba al comité.
Llame por teléfono
al mariscal Goering
la pedí que me tasara
el corazón
envolví lo salvable
en papel burbuja
lo tasó y no aceptó
la devolución.
Si pudiera rectificar
te llamaría ahora mismo
e intentaría explicarte
tu propio sabor
el idioma de los ángeles
el color del placer
y te derramaría
un vino por encima.
y te volvería a bautizar
llamándote Locura.
Firme el recibí
me monte en el tren
conté doce túneles
conté mil miradas
salí en el invierno
de mi juventud
el juez no escuchó
a todas las partes
noventa y nueve años
y un dia
en el cental shooping.
Esconde las cartas
la estación destino
mas adelante
descubrirás las reglas
los datos del sujeto
vulgares quinielas
vino amargo
mediador social
entre tus huesos
y los míos
convenio incumplido
desde el nacimiento
alguien sigue buscando
la señalización.
Y todos los días
hacen botellón
en el jardín del edén
todos los días
hacen sacrificios
en la mesa de Salomón.
El altar está ensangrentado
la vela encendida
el deseo vencido
tú casa en ruinas
el muro caído.
Desde la montaña
apuntan fusiles
la asamblea está infectada
mi hijo nacerá
completamente condenado.
La serpiente presenta las noticias
ya no le hace ni falta
la manzana
el verano se fue para siempre
pero estamos a cincuenta grados
el viento sopla
de arriba abajo
la abeja abandona
el panal
En plenilunio
Y en el verano antártico
los animales son perseguidos
la tristeza es su realidad
tu rencor es injusto
su alegría innecesaria
el sendero está minado.
Su sexo es demasiado dulce
me entra como una espiral
me sale como un polo
es como andar marcha atrás
algo que veremos pronto.
El electrodoméstico
la triple A
la negociación colectiva
todo saltando por los aires.
Hitler está esperando
cruzar desde el estrecho
del noventa y ocho
al lineal B
todas las ciudades son Judea
y quisieran estar en Manhattan
el sitio más feo que conozco.
Otro conejo de la chistera
en nuestra relación
evanescente.
Sal a todas horas a la calle
la palabra de D-S
viene a tu encuentro
procura esconderte
o en su defecto asegúrate
de tener suficiente
aceite en el candil.
Muchas vidas
cayeron por entonces
puede que hagan falta
muchas más.
Estoy trabajando
en el mapa mundial de la paz.
Todo será arrasado
cuando mida las montañas
igualándolas
al nivel del mar.
Algo habéis visto ya
por la tele.